На свалке Никому душа живая не нужна, Кроманьонские настали времена: За забором, всяк себя, увы, творит; Где оно: «Душа с душою говорит!..» Так и души умолкают и сердца — Диктатура «пахана» и наглеца, Спросу нет на то, что дедами дано: Мы почти уже не дерево — бревно. А итог, при мертвечине той, каков ? —…
Родина Я влюблена с далёких детских лет В мажорную сиреневость заката И в разогретый зноем запах мяты, И в грозный рык громового раската, И в паутинно-лёгкий птичий след. Опять иду тропинкою степной, Что вьется змейкой средь ромашек белых, Роскошно-сочных трав, камней замшелых, Перепелиных гнёзд в колосьях спелых — Вдыхаю степи аромат хмельной. Как хорошо осознавать…
На базальтовой чёрной скале, Ночь пронзившей зазубренным краем, Ветров северных дикая стая Свой оставила след. Неподвижные звёзды висят Низко так, что дотронуться можно До лучей их, мерцаньем тревожным Зажигающих взгляд. Рыжекосый, могучий норманн Снова взор устремляет к востоку. Он готов в одиночку, до срока Пересечь океан. Только б в днище его корабля Дружно волны Гардарики…
Здесь время бег остановило свой, Здесь моря шум и ветра шепот неизменны. И нет милее уголка во всей Вселенной. Чем этот город, мне подаренный судьбой. Спокоен тихий сон солёных рыжих круч И аромат степных цветов так терпко-сладок ! И даст ответ на сотни жизненных загадок, С туманом спорящий отважный солнца луч. Бредёшь, как пилигрим, сквозь…
В хрустальных дворцах февраля Ветра затаились до срока. Заснежены щедро поля, Прозрачное небо высоко. И солнечных полдней лучи Скользят, легкокрылы и нежны. По звёздам, рождённым в ночи, По волнам задумчиво-снежным. Ещё будут вьюги и стынь, И шторма безумная ярость… Но в небо уверенно синь, Посланница вёсен, ворвалась.
На солнце искрится снег — Подарок крещенской поры, Доносятся гомон и смех Восторженной детворы. В убранстве пышном сады. Красив их январский наряд ! По насту чьи-то следы Тропинку к морю торят… Взойду, приминая снег, На зябнущий косогор: Слепящий солнечный свет ! Раскрытый настежь простор !
Любимый уголок Есть на земле любимый уголок. Сюда иду с душою утомлённой. И прячусь в тень акации зелёной, Чтоб отдохнуть от суеты дорог. Тропою-змейкой под гору сбегу — Здесь босиком бродила я когда-то… И, просто так, стою на берегу, И в степь смотрю до самого заката. Он ярко-розов, к ветру, говорят, Пьет торопливо солнечные блики….