Божественное первое тепло, Тебя мы ждали, словно откровенья, И, гордый солнца сын, цветок весенний Расцвёл на взгорке холоду назло. Утру слезу и плечи распрямлю, Упрямо головой встряхну, как прежде. Пока в душе моей живёт надежда, Любуюсь степью, верю и люблю. Анна СоколоваЖурналист, редактор и автор материалов о жизни юга Украины. Более десяти лет занимается подготовкой…
Как быстро годы вешние летят! Вот чайкой наша жизнь кружит над морем. В ней золото побед и боль утрат, И давних слёз невыплаканных горечь. Вчера ещё носились босиком По тёплым лужам и солёной пыли. И так понятен был нам, так знаком Напев дождя и шепоток ковыльный! Пронзительно-тревожный птичий крик В нас состраданье пробуждал к собратьям….
В мерцаньи умирающего дня Присяду у поющего огня. Мой тихий сад в осенней позолоте Парит, как птица в медленном полёте. Средь веток паутины кружева, Как замершие нежные слова, Последний всхлип которых выпьет вечер, Гася багровой хризантемы свечку. Как нынешняя осень хороша! Трепещет зачарованно душа, Как бабочкины бархатные крыльца. Подобное, увы, не повторится. Анна СоколоваЖурналист, редактор…
Я родом из Оранжевой Страны, Где в рыжих дюнах бродит жаркий ветер, А в диких травах заплутало лето, Где звёзды спят на лучиках луны, Где утро пьёт жемчужины росы, Где валуны вздыхают у дороги, Где вдоль песчаной солнечной косы, Бредут стада оленей круторогих. Приникну к белым прядям ковыля, Пред тем, что любо, преклоню колени. Так…
Ледорезы. Старый мост. Шелест камыша. Мы среди крячиных гнезд Ходим не спеша. Птичьи крики. Всплеск волны. Комариный писк. Поседели валуны От солёных брызг. Вот бредём по озерцу С тёплою водой. Прижимается к лицу Ветер молодой. Пахнет медом и рапой Марево дрожит Как мы счастливы с тобой! Как прекрасна жизнь! Как далеки от мирских Мы забот…
О, эти старые дома Так молчаливы, необычны Средь нынешних кубов привычных, Сводящих схожестью с ума. Под плавной арочной дугой, За кружевом ворот чугунных — Навек застывшее раздумье И мир совсем-совсем другой. Кто строил этот дом, как жил В далёком позапрошлом веке ? О чём мечтал ? Чем дорожил ? И что ценилось в человеке ?…
Геническим «афганцам» Нам досталось немало От огненных лет. Мы по тропам Афгана Шли со смертью след в след. К мхам наскальным щеками Прижимались порой, Мы мечтали о маме, О тропе под горой, По которой когда-то Сбегали на пляж. Там ныряли закаты В летний зыбкий мираж, Там над синим простором Чайка с криком неслась, А теперь…