Плечо охватит лямка рюкзака, В котором соль да спички, да блокноты. И каждодневья скучные заботы Мне позабыть помогут облака. Я к ним иду, отмеривая шаг Толчками крови жаркой, неуёмной — Покой не по душе уже давно мне, В полёте вечно юная душа. Со мною верный фотоаппарат, Свидетель ярких встреч и расставаний. За каждой вспышкой —…
Ночь седой израненною птицей Тихо в дом мой милый постучится И, вздохнув, присядет на порог, У которого листва кружится — Щедрый ветра дар от ста дорог. Осень! Ты всегда — пора печали. Акварельно-призрачные дали Трогательно-хрупки и чисты. Скромно всё и просто. Но, едва ли, Есть что ближе этой красоты… Анна СоколоваЖурналист, редактор и автор материалов…
Мама песню поёт, Вышивая салфетку, Дождь шуршит за окном Тихий, тёплый и частый. Третий день он идёт, В лужах плещется лето, И плывёт отчий дом Лодкой к Острову Счастья. Анна СоколоваЖурналист, редактор и автор материалов о жизни юга Украины. Более десяти лет занимается подготовкой публикаций о культуре, истории, туризме, городской среде и событиях региона. Особое…
Я по осени иду, шурша Ворохами золотой листвы. Очарована моя душа Шепотком рыжеющей травы, Предотлетной тихой песней птиц, Что висит туманом на ветвях, Светом полыхающих зарниц, Отражённых в дождевых струях. Не скрываю — этот плен мне мил, Не спешу его я покидать. Мне бы на минуту пару крыл, Чтоб в осеннем небе полетать! Анна СоколоваЖурналист,…
Я отсюда, из этой земли. Просоленной морскими ветрами, Обожжённой ночными кострами У дорог в бело-горькой пыли. Здесь мой дом средь замшелых камней, Птиц, парящих легко и свободно, Среди солнечных бликов, теней, На зеркальной поверхности водной, Средь туманных озёр и травы Изумрудно-зелёной и сочной, Средь бездонной небес синевы И загадочных звёзд полуночных. Час пробьёт. И придётся…
Ветра ударили в набат. Костры увядших трав горят. А может зори ? Мне чей-то слышится призыв, А это чайки, в небо взмыв, Кружат над морем. В полнеба выткалась Луна Кому я со свечой нужна? Какая жалость! Я так хотела вам помочь, Добрее сделать эту ночь Хотя б на малость… Анна СоколоваЖурналист, редактор и автор материалов…
Я иду по песку, раскалённому солнцем июльским, Вдоль прибойной полоски, что похожа на грань меж веками: Берег — мир, что давно уже в Лету канул, Мир, в котором сегодня живём мы — бескрайнее море. Он, как массы солёной воды, — в постоянном движеньи, В нём сменяются бури безветрием, тишью и штилем, Поколенья, на смену ушедшим,…