Я поклоняюсь Красоте: Волшебной линии и цвету, И буйной праздничности лета, И неба ясной чистоте. Когда навалится тоска, Я в безысходности и горе Бреду туда, где степь и море, И гнёзда чаек на песке. Не существует красоты Возвышенней и совершенней, Чем эти камни и кусты, И диких трав хитросплетенье. И может душу возродить, Омыв восторженной…
Из чего рождаются стихи? Из ночей, что звёздны и тихи, Из ветров, чей вкус солен и терпок, Из февральской снежной круговерти, Из тепла раскрывшейся души, Из теней, что прячут камыши, Из пастельных красок предрассветных, Из беспечной праздничности лета. Нанижу-ка ниточку монист, Брошу горстку слов на белый лист. Любо быть затворницей в палатах, Где мечты и…
Дождём исчерчено стекло, И под окном холодным, чистым Сугробы листьев намело, Багряно-жёлтых, золотистых. Озяб мой милый палисад, Поникли ветви обречённо. Плывёт немолчных струй набат, Качая мир раззолоченный. Пейзаж осенний в сотнях рам: Размытость линий, скудость света. Он все ж торжественен, как храм. Я прихожанка в храме этом. Анна СоколоваЖурналист, редактор и автор материалов о жизни…